Печальной осени шаги
природу вновь неумолимо
готовят в таинстве тоски
принять зимы суровой схиму.
Её ждёт мраморная клеть
и череда дней…Печальной осени шаги
природу вновь неумолимо
готовят в таинстве тоски
принять зимы суровой схиму.
Её ждёт мраморная клеть
и череда дней мрачных, мглистых.
Последнюю срывают медь
ветра в ветвях с победным свистом.
Лишь только липы — зелены! —
не подчинила золотая.
Её пожары презирая,
они не дали слабины.
О красках осени не тужат.
Ещё не ведома им грусть
грядущей стыни, вьюги кружев.
Гляжу на них — не нагляжусь!
А липы, словно дав обеты —
как Родине святая рать! —
стоят, стоят стеной за лето
и не желают отступать!
