Как у нас в России беды
Исторически сильны.
С ними бились наши деды,
Бьются внуки и сыны.
Но беда всё льнёт к убогим,
И как плеть она туга —
Исторически сильны.
С ними бились наши деды,
Бьются внуки и сыны.
Но беда всё льнёт к убогим,
И как плеть она туга —
Дураки и их дороги
Водят к чёрту на рога!
Эх, бы эти бы дороги
Исцелить от крутизны,
Позагладить бы пороги,
Да спрямить от кривизны.
Только это утопично –
Духу русскому претит.
Хоть ходить по ним критично,
Всё же местный колорит!
И по этим по дорогам
Бедный мается народ.
Вдруг, шагая бодро к Богу,
В революцию свернёт.
Иль заблудится, и в блуде
Тщится бесов закрестить.
Подскажите, добры люди,
Что же делать то, как быть?
И вот тут-то из Сибири,
Вышел старец неприметный.
Он один лишь в грешном мире
Знает тот ответ заветный.
Сам в раздумьях умудрённый,
Не спешит и тянет слог.
Вкруг стоит народ смущённый,
И внимает монолог.
Говорит, как жестью кроет –
«Сколько ж можно Вам внушать?
Дураки дороги строят,
Умный пыжится летать!
Поднатужится немного,
В небо прыг, и усвистел.
На кой чёрт ему дорога?»
Так сказал и улетел.
Я стоял в оцепенении,
И смотрел ему во след.
Думал – «Вот оно спасенье —
Левитации секрет».
После сам руками дрыгал,
С час, до горечи слюны.
Плюнул. И пешком потыкал,
По колдобинам страны.
