Почему затирают стихи,
Стихи инакомыслящих поэтов,
Обычные люди, не психи,
Что же движет ими при этом?
В меру подленькие,
В меру успешные,
Стихи инакомыслящих поэтов,
Обычные люди, не психи,
Что же движет ими при этом?
В меру подленькие,
В меру успешные,
Но чьи-то убеждения,
И рифмы,
Будоражат умы и мнения.
Заставляют негодовать,
Выводы делать поспешные,
Ханжески щуря глазки.
Попробуй с разумом сладь,
Возникшие неувязки.
Должно кропать
Конкретно и по шаблону:
Цветочки, березки,
И прочая хрусталь…
Под стать приличному
Тону, чтоб вылизано —
До блеска,
Как начальника зад,
Или
Помпезно, с флагами,
Как официозный парад.
И обязательно глянца сверху.
А если мысль невпопад,
А цвет не в тон?
Кажется поэт, он должен
Быть выше, над…
Да где там!
Смотри, как их мордочки
Морщатся, скалятся,
И стихи ненавистные трут.
Я понимаю их злобу:
Правды для них иной нет,
Как только своя, родная,
И ожидаем ответ:
«Ишь ты, взяли моду,
Чушь разную, писать,
Мы быстро сотрем, в порошок,
Их неприличный стишок.»
