Асфальт обуяла усталость.
Уста не попавшего в масть Иисуса
Извергли уличную брань. Гадость.
По уставу святой — Кельвин Кляйн.
А Господь остаётся делом вкуса.
Уста не попавшего в масть Иисуса
Извергли уличную брань. Гадость.
По уставу святой — Кельвин Кляйн.
А Господь остаётся делом вкуса.
Иконы хулят на пережеванных перекрестках,
Всевышнему плюют в исстрадавшийся лик. Боже!
— На столбах афиши с крещатым нимбом в блёстках,
Нерукотворный спас приглашает в театральное ложе.
Святость тает, как льдинка под языком.
Творец потерялся в пыли автобусных остановок.
Пойду без него, по старинке, пешком,
Паломником к осени — обострившейся астме бога.
Посмотреть бы в его отвёрстую небо-пасть
И вдохнуть благотворнейшую опалу,
Рассмеяться сквозь слезы: \»Как можно так низко пасть?!\» —
И поскользнуться на кленовых руках пятипалых.
Закрываешь глаза и вступаешь с собой в согласие.
Открываешь — а осень бросает кумиров в Днепр.
Слышишь плеск — а взгляд упирается в девушку перед кассою:
\»Мне, пожалуйста, бескофеиновый Доктор Пеппер\».
#idiomant
