Наверно, это вошло в привычку:
Молчать или говорить не о том,
Про погоду, про ужасную дорогу,
И уходить по-раньше на работу.
Без улыбки, говорить, что все хорошо,
Даже отлично. И пусть не верят,
Додумывают и разнесут по соседям.
Ожидать рассветы у окна,
И на всех стеклах писать:
\» Очень скучаю, безумно люблю\».
И в ответ лишь слышать пустоту.
Редкие встречи по четвергам.
Твои умозаключения и мысли,
И я под их расстрелом…
Провожать тебя опять
На конечное \» Никогда\»
И ждать твоего возвращения…
Осознавать, что это не любовь,
И не болезнь вовсе.
Просто, нелепая привычка…
