Может — это козни чёрта?
Тень моя сошла с ума.
Стала жить себе сама,
Независимо и гордо.
Я стою – она сидит.
Ей плевать, что от начальства
За подобное нахальство
Непременно мне влетит.
Ладно! Это ерунда.
И со мною так бывает –
Сесть, когда не предлагают,
Мне охота иногда.
Дальше – больше. У неё
Голос начал прорезаться.
Голос – что? Могу поклясться –
Даже мнение своё!
И такое скажет вдруг…
Мне один знакомый даже
Закричал в ажиотаже:
«Всё! Ты больше мне не друг!»
Ладно. Это ничего.
Раз пошло такое дело –
Сам давно сказать хотел я
Про ничтожество его.
Тень наглеет с каждым днём.
Мне уже не сладить с тенью.
И свои стихотворения
От неё пишу тайком.
А она, надев очки –
Что за странные порядки?! –
Нос суёт в мои тетрадки,
Правит мне черновики.
Ладно – мне ведь править лень.
Но одно сомненье гложет,
Что стихи вот эти тоже
Написал не я, а тень.
