Ночь на страницах, ветра простуда.
Эхо мне шепчет всё, что услышит.
В мире тревожно, гарью запахло,
Тело бы спало, душа ещё пишет.
Сколько я раз…Ночь на страницах, ветра простуда.
Эхо мне шепчет всё, что услышит.
В мире тревожно, гарью запахло,
Тело бы спало, душа ещё пишет.
Сколько я раз зарекался?- ни строчки!
Но утерять мудрый шёпот так больно.
Много раз, мне казалось, что душа обесточена,
Жить бы, как люди, легко и привольно?
Но опадало вновь слово на душу,
И понеслось цепью слово за слово.
Эти волны били меня об сушу,
И любил, и летал, и искал тебя снова!
Где ты любимая? Гладишь кота ли?
Иль покрупнее что налетело?
Встретиться ты мечтаешь едва-ли,
Душа не в пожаре, иначе бы пела…
Осень поймала душу силками,
Я остываю, глаза забываю.
Птица чужая билась в окошко когтями,
Страшно мне было, не открываю…-
Фото Григорий Буртаев@.
Григорий Буртаев. Лос Анджелес. Октябрь. 17.2014.1853
© Copyright: Григорий Буртаев, 2014
Свидетельство о публикации №114101801596
