Бывает время: ты на стол положишь
Тетрадь пустую, ручку и очки,
Словами, что на мысли не похожи,
Запишешь строчки боли и любви.
Они и искренни, и нет одновременно,
И жгут, и греют, бьют — и жить дают.
Так мечется о клетку современность,
Которой о прошедшем всё поют.
И сердцу горько и чуть-чуть красиво,
Как будто этого и хочется ему:
Сердиться, маяться, грустить — и жить счастливо.
Не равнодушно. Не легко. Не по уму,
А так, как чувствуешь, мурашками по коже,
Эмоцией лишь той, что раны исцелит.
И когда сердцу больно, ты и быть не можешь,
Но можешь быть — как то душа велит.
