Какая ночь… хрустят под каблуком замерзшие слезинки тяжких судеб, не ставят на зеро, мелькают люди, порхают сны над сжавшимся мостом. Седой поэт торопится в кабак, удачу приравняв к бокалу пива, к сухой таранке ржавого отлива, и к рюмке водки, отданной \»за так\». Скрипач взмахнув зареванным смычком наполнит душу свежестью полета, да только у пришедших свои ноты,- судьбу за шиворот, по физии тычком. Поэт вздохнув, уснет под чей-то визг, и будет сон глубоким и коротким, пока рыдает скрипка тихо, кротко, пока не выставили на осенний бриз… Он возвратится в темное жилье, заденет чьи-то ведра в коридоре, под скрипы и качание старых коек откроет дверь в ненужное свое. Он будет до утра писать и жить, под треск свечи и блики озарения, и в поиске себя против течения он будет ненавидеть и любить…
