Как только осень, сразу – золотая, как только мандарины – новый год.
Писать-дышать, «друг другу потакая» — так всё знакомо, будто наперёд.
Берёшь «очарование» сезона, надеясь что-то…Как только осень, сразу – золотая, как только мандарины – новый год.
Писать-дышать, «друг другу потакая» — так всё знакомо, будто наперёд.
Берёшь «очарование» сезона, надеясь что-то свежее найти.
И очи ввысь куда-то устремлёны, а мысли – на привычные пути.
А если, вдруг, серебряная осень? Когда земля подёрнулась ледком…
Вполне сойдёт и рифма: осень-лоси, стучат оне капытом-каблуком.
И может быть, не белые метели? А чорная-пречорная зима.
Метели как-то слишком надоели — пуховые перины и постели.
Найти бы что ль другие параллели, так нет – опять сосулек бахрома.
Но я к зиме напрасно прибегаю, ещё пока октябрь на дворе,
А значит, осень — осень залатает зияющие дыры в словаре.
Зароемся в шуршащие постели, начнём по новой жизненный отсчёт,
Глядишь, и мы чуть-чуть позолотели, однако, не состарились ещё.
А если и состаримся, ребята, то вновь благословляем променад,
В тот парк, где мы услышали когда-то, как листья поэтически шуршат.
Не нужно нас запугивать сансарой, пускай мы в ней покружимся опять,
Особенно, когда гуляем парой, чтоб это видеть, слышать и дышать.
Но даже если видишь в одиночку, не меньше удовольствия тебе,
Как будто вырастает третья почка, а из неё стрелой летит побег.
В осеннем золочении всё тонко, игра теней и света на траве,
И жёлтый лист уляжется пелёнкой, исписанной ребёнком-октябрёнком,
А запах! – мощь и сила в естестве.
Но завершая цикл, скажу про лето. Весну уже заездили давно.
И лето обглодали до скелета. Но можно сделать пёстрое панно.
Берёшь материю — кусочки золотые, зелёные большие лоскуты,
Серебряные, красные – любые, без грусти и осенней маеты.
И летом время словно без лимита, ещё костями бойко погремим.
Июль кольнёт иголкой нарочито. И снова встрепенёшься молодым.
Четыре времени в году, диапазоны — не широки у нас, вмещаемся едва.
В календаре индийцев – шесть сезонов, в календаре саамов – шесть плюс два.
А так бы мне хотелось поднапрячься, придумать свой – тринадцатый сезон,
Чтоб даже поэтическая кляча поправилась и стала, как бизон.
Но нет, увы, пейзажные оттенки люблю искать в естественных стихах.
Такие — в рамочку и вешаю на стенку. Хожу, любуюсь и вздыхаю – ах!..
