Как фан святых в преддверии поста,
Миг тороплю, передвигаясь пеший.
Таких у нас \»простых\» – один из ста,
Как по лесам — большая редкость – Леший.
Миг тороплю, передвигаясь пеший.
Таких у нас \»простых\» – один из ста,
Как по лесам — большая редкость – Леший.
Сам дух те брат! С ним вес теряет плоть,
И новое какое-то свеченье –
С вибрацией — то бодрой, то вечерней –
Уж торит путь до эпицентра вплоть.
И вот он – свет! Не к… уже, а от…
К ручьям земли – глазам весны и пальцам;
И в чреслах ты свой новый носишь код
Огня, воды, алхимии и танца…
Ночь преподносит звёздные очки,
Волшебствуя.
И прозреваешь круто –
И шёпот, бормотанье и \»Апчхи!\»
Рождает в воздухе надуманном цикута!
Далёкий час подкатит испокон –
Тряпичный мяч на современном матче…
Что зритель? Что болельщик? …Их – вагон!
А ты – вратарь, довизантийский мачо,
Не бронзовый философ (доктор \»чушь\») –
Морской ходок, последователь Ноя:
Меж молний – блеск, меж ядовитых – уж,
Камин и трон – как повелитель зноя.
В нём не спасут ни прыть, ни виражи,
Отважные – обычные по сути.
В нём выход, Небожитель, подскажи,
Привычный к среброоблачной \»посуде\»!
Недолгое, но строгое, как хук,
Целуется с сплетением неловким,
И злачно бьёт в лицо трава тархун
Куда острей духов твоей золовки…
