В Ваших потешках я больше не игрок.
Мадам, простите…,
вы мне прокричали,
Что я мальчишка,
глупый обормот,
Но почему ж глаза Ваши
Мадам, простите…,
вы мне прокричали,
Что я мальчишка,
глупый обормот,
Но почему ж глаза Ваши
в печали,
А в голосе
набор минорных нот.
Не Вы ли мне
ещё вчера шептали,
что я для Вас —
подарок божества.
Любовь свою
до гроба обещали,
Но, это были лишь
слова, слова.
Игру жестокую
затеяли с мальчишкой
От скуки,
от душевной пустоты;
И в ней я был,
только разменной фишкой —
Как мило, дама,
забавлялись Вы.
Я понимаю,
что вам оставалось —
Давно не девочка,
коснулась осень Вас.
В моей душе
только печаль и жалость,
Не будем ссориться
в этот последний час.
Что было — было,
на Вас я не в обиде,
Я ухожу
не потревожив Вас.
Презренье Ваше
я скину, как хламиду,
Забуду пустоту
Ваших прелестных глаз.
И даже если,
где-то за грудиной
Ещё теплится
нежности глоток,
Я никогда
не назову Вас милой —
В Ваших потешках
я больше не игрок.
Поёт Евгений Евдокимов
\»Изба-Читальня\» ник \»Ялюка\»
14/4 09г. тет. 11
