тают медленно снега комья
на холодной сырой земле.
человек засыпает, помня
о работе и о семье,
о морях, о делах, о доме,
только вот…тают медленно снега комья
на холодной сырой земле.
человек засыпает, помня
о работе и о семье,
о морях, о делах, о доме,
только вот обо мне — едва ль.
человека того мне кроме
и не нужен никто. февраль,
вечно пьян, сыроват, простужен,
будет длиться без года век.
мне так страшно, так больно нужен
тот нелюбящий человек.
вот он встанет в дверном проеме,
прикоснется слегка к плечу,
и, уткнувшись в его ладони,
я опять ему все прощу.
