Тот, кто вовсе не счастлив, смотрел вперед,
Погребая мечтанья под зимним снегом.
Он писал о мирах, где никто не врет,
О зеленой траве под лазурным небом.
И…Тот, кто вовсе не счастлив, смотрел вперед,
Погребая мечтанья под зимним снегом.
Он писал о мирах, где никто не врет,
О зеленой траве под лазурным небом.
И ложилась тетрадка с мирами в стол,
Под обложкой скрывались герои, боги,
Под обложкой скрывался забытый дом,
О котором хотелось бы вспомнить многим.
Тот, кто вовсе не счастлив, играл в игру,
Просыпаясь живым по утрам в постели,
Понимал для себя: \»Я опять умру\».
Он уже сотни раз отправлялся в небыль.
\»Тот не жил, — говорил он, — Кто умер раз,
Да и тот — насовсем (это значит — насмерть)\».
Опыт множества лет был в глубинах глаз,
И показывал меньше, что странно, паспорт.
Тот, кто вовсе не счастлив, топил печаль
В чашке с чаем горячим и реже — кофе.
Ему было совсем ничего не жаль,
Но печально-тяжелыми были вздохи.
За окном бушевала тогда гроза,
И он прятал свой страх за сплетеньем молний,
И скатилась по бледной щеке слеза,
Но ни разу с тех пор он о том не вспомнил.
