Стихи рождаются, как дети, —
не остановишь их приход,
их появления на свете
никто и никогда не ждет.
Они являются к нам странно,
заранее не позвонив,
не остановишь их приход,
их появления на свете
никто и никогда не ждет.
Они являются к нам странно,
заранее не позвонив,
они нас будят спозаранок,
сквозь дверь мурлыча свой мотив.
Ворвавшись, затевают прятки,
хохочут, в оборот берут,
то требуют сплясать вприсядку,
то новую начнут игру.
То пристают с невинным видом,
валяя Ваньку, лихо врут,
то, гавкнув с видимой обидой,
вдруг в подворотню удерут.
И редко понимаешь сразу,
какой тут смысл и почему
ты избран жертвою проказы
и для чего весь этот шум?
Но вам не стоит ждать ответа
на свой растерянный вопрос –
отказываясь быть анкетой,
стихи, смеясь, покажут нос.
Портному трудно
снять с них мерку,
определить размер и рост,
Хотя им ни к чему примерки,
стихи — прекрасный ворох роз.
В шипах, в бутонах –
свежесть лета,
росы алмазная крупа…
Как хорошо порой об этом
узнать, что красота – глупа!
Пусть нелегко в утенке гадком
узнать предчувствие души,
догадкой не спугни загадку,
не торопись, не мельтеши.
Вдыхая сладость полной грудью,
ты полюбуйся не спеша,
как их шипов отважна удаль,
как простодушна их душа.
И в этот миг, болтая с ними,
иной ощутишь поворот,
как будто моментальный снимок
тебе на пальцы упадет,-
Так в окнах домика за улицей
ты узнаешь свои огни,
Какою жгучею нелепицей
в тебя плеснули вдруг они?
По позвоночнику мгновенно,
как судорга, пройдет мороз…
Ах, как прощаться с ними скверно!
Как не хватает в мире роз!
И не заменишь их игрушкою –
себялюбивою игрой,
ни золоченой безделушкою,
ни болтовнею колдовской.
Они боятся всякой позы
и засыхают от вранья.
«Ах, как прекрасны были розы!
Но нет их больше у меня…»
Куда ж от вас, стихи,
мы денемся,
когда без вас в любой дали
до часа вашего рождения
душа бредет, как инвалид?
