Юбилеи, круглые даты…
Кто-то нами играет всеми,
Юны мы или бородаты –
Только всем управляет время.
Всем, на разве лишь в этом правда?
Только…Юбилеи, круглые даты…
Кто-то нами играет всеми,
Юны мы или бородаты –
Только всем управляет время.
Всем, на разве лишь в этом правда?
Только что же тогда – Искусство,
То, которое так крылато,
То, которое мысль и чувство!
В этом сила его и слава –
Оставляет живой след!
Здесь считается год не за два –
Больше: год – за тысячу лет!
Громче сотен хоров орущих ртов
Только музыки звуков роса…
Хиндемитов, Бетховенов, Моцартов
Вечно звучат голоса.
Почерк ясен, когда получается.
Слух тревожный поддержит рука.
Знаки – в музыку переплавляются
Горном струны и смычка.
И уже обращается почерк
В медные звуки литые,
Ну-ка в литавры погромче!
Кто говорит, что пустые?!
Gloria! Да прозвучит сегодня
Смело и независимо
То, что слышно и в преисподней:
Наших душ pianissimo.
