Знаете, ведь действительно вижу её крылья.
Вы мне не верите и колите всякой мутью…
но я же нарисовал на днях
на оконной пыли
образ её целиком,
до…Знаете, ведь действительно вижу её крылья.
Вы мне не верите и колите всякой мутью…
но я же нарисовал на днях
на оконной пыли
образ её целиком,
до малейшей сути.
Я не художник, конечно… Да и на что вам
мои каракули, без цвета, без перспективы.
Ну почему вам недостаточно просто слова?
Я же не вяло и сухо твержу:
«Красиво».
Мне всегда казалось, что вьётся с карандаша
на листок блокнота что-то большее, чем графит.
Вы бы назвали это «психо», а я – Душа.
Сплетена из чувств, ими дышит и говорит.
Нет-нет-нет,
не воздухом,
не языком.
О чём вы?
Душа не подвластна законам тела.
Вы спрятали мою между стенок, под потолком
и даже не в курсе, куда она улетела.
Летает вечером каждым…
и каждым днём…
Без подобной свободы победа была б за вами.
А так, я порхаю по улицам мотыльком,
и маршрут мой неровный выкладываю словами.
Ни разу не видели?
Так же почти,
с ветвей,
листва опадает и чертит в своём полёте
какие-то строки, пока не найдёт в траве
причину для точки.
Вы вряд ли её поймёте.
Там письма, истории…
Есть и мои, но в них
Вам многого не найти, если просто слушать.
Вас надо однажды оставить с листвой одних.
Но только закройте глаза и откройте душу.
«Глазами всего не увидеть».
Зачем тогда
пишу я стихи?
Это кажется нужным, очень.
Как скалы способна пробить, проточить вода,
так стихотворение к сердцу пути проточит…
Вы снова не верите? Мало ли есть стихов?
А я всё же верю: и Вы разглядите крылья…
и почерк листвы разберёте, и мотыльков.
И, с ними зайдя за границы земных оков,
поймёте, что до безумия полюбили…
