С каждой строчки откровенья стрелы,
Что отточены страданием, летят.
Остаётся чёрное на белом —
Муками души рождённое дитя.
В чёрном тонут блёстки негатива,
Белый цвет скрывает многогранный спектр.
Ждёт меня простор бескрайней нивы
Иль готовый к исполнению оркестр.
Слёзы, капли драгоценной влаги,
Льются, значит, есть существенный мотив.
И слова выходят на бумаге,
И от каждого своя стрела летит.
