Это не я не верю в Бога,это он не верит в меня,
Он сказал это мне сегодня, сидя прямо у моего огня,
Он сказал мне это сегодня, когда мы как обычно,
заходили на вечер,
Он сказал это мне сегодня, сидя прямо у моего огня,
Он сказал мне это сегодня, когда мы как обычно,
заходили на вечер,
зажигали свечи,
Когда делали неприличное,
когда нас наша достала беготня вечная,
он сказал это точно и теперь
каждой ночью,
Эта мысль не отпускает меня.
Казалось бы, вряд ли стоит переживать, если в тебя не верит тот, кого в твоей голове не существовало вовсе,
Ты даже не должен об этом думать просто,
Но достаточно странно, если такую новость тебе преподносит лично, сам несуществующий,
за вторым или третьим тостом
и сопровождая это печенья хрустом.
И как на то реагировать,
тебе вроде должно стать пусто,
да или еще вариант-сразу очень и очень грустно.
Если того, с кем ты вот уже десять лет рядом спишь,
ешь,
просто молчишь,
Во время просмотра нового бестселлера от страха кричишь,
А потом вдруг,раз,-и не существует,
Шиш
Тогда возникает вопрос, с кем ты читал вместе \»Мальчиш-Кибальчиш\», и кому просто орал с кухни: \»Слышь!
…
Бутерброды готовы.\»..
С кем же ты тогда спишь,
Кто просто скажет, что давай, не переживай, Чиж,
И если вот так вот подумать, а был ли он Богом?
Может он был человеком,
может он,как и все,занимался утренним бегом,
Пока ты спал,
и не думал летать там на облака.
А может, ошибка и вовсе в другом и все было…
даже не сном.
Просто однажды, позже,потом,
В обнимку с котом,
ты узнаешь,
под старость смотря из окна,
Что Бог был-просто Она.
