Узор на синем бархате слагая,
мечтаю я, что весь его прочтёшь ты…
Не верю я осенней долгой почте —
холодный ветер письма раскрывает,
врывается в написанное…Узор на синем бархате слагая,
мечтаю я, что весь его прочтёшь ты…
Не верю я осенней долгой почте —
холодный ветер письма раскрывает,
врывается в написанное утром,
разбрасывая буквы по конверту,
которые не сложатся в ответы,
которые ты ждёшь сиюминутно…
И вот уже на чувствах наших иней —
зима пришла внезапно, без эмоций.
Нахохлилось ноябрьское солнце,
закуталось, как баба, в бархат синий.
Уходит тихо день за горизонт.
И нас как будто тоже кто зовёт.
/ничего личного! Это веточка из большого венка сонетов/
