Всё, что у Неба просим,
что ни год, то быстрей
у нас отнимает осень,
делая нас старей.
Ни спелая ветвь сирени,
ни роз пьянящих букет…Всё, что у Неба просим,
что ни год, то быстрей
у нас отнимает осень,
делая нас старей.
Ни спелая ветвь сирени,
ни роз пьянящих букет –
нам упадут на колени
листья ушедших лет.
Нам упадут на колени,
взгляд опустившим ниц,
черных птиц оперенья –
мертвых и мокрых птиц.
Станем ли ближе к вере,
станет ли ближе храм?
Мглою покрытый берег
точно уж ближе к нам.
Кто нас спасет от бедствий,
бездне подставит щит?
Может быть, наше детство
от времени защитит.
Тот оловянный солдатик,
с лицом, потерявшим окрас,
от сталкеров к черной дате
еще укрывает нас.
