\»Мы с тобой такие разные, а линии на ладонях руки
почти одинаковые. Как такое может быть?..\»
(Из разговора)
Последний лист горёт огнём
почти одинаковые. Как такое может быть?..\»
(Из разговора)
Последний лист горёт огнём
В луче прощального заката.
О, сколько скрытой грусти в нём
О том, что всё пройдёт когда-то.
И стынет день, и в жилах кровь
Уже шампанским не играет….
И наша поздняя любовь,
Увы, не весточка из рая.
В ней сколько счастья, столько мук.
Она — клубок противоречий,
Катящийся к венцу разлук.
То взгляд колюч, то кОлки речи…
Но вопреки, назло судьбе,
Людским завистливым прогнозам,
Как к свету, я тянусь к тебе, —
И расцветают чувства розой.
Путь к счастью так порой тернист:
Здесь всё — болота, камни, змеи…
Но ведь любовь как чистый лист,-
И вновь надеяться я смею,
Что ты услышишь, ты поймёшь,
И зёрна отличишь от плЕвел.
Люблю! — Всё остальное — ложь.
Ведь кто-то свыше судьбы склеил…
4 ноября 2014 г.
Фото автора
