Я помню горький вкус полыни,
Когда, припав к родной земле,
Я орошал её скупыми
Слезами счастья. Той войне
Пришёл конец. А помнишь, Сенька,
Как провожали…Я помню горький вкус полыни,
Когда, припав к родной земле,
Я орошал её скупыми
Слезами счастья. Той войне
Пришёл конец. А помнишь, Сенька,
Как провожали нас с тобой
Любимые Анютка с Ленкой?
На запылённой мостовой
Стояли мы. И долу очи
Клонились отблеском луны.
И не было светлее ночи,
Красноречивей тишины.
Вдруг — взрыв! Снаряды. Кучи пепла.
Кровь. Грязь. Смешалось. Боже мой!
Удушье, смрадный запах тела,
Гниющего в полдневный зной.
И мясо, мясо… Сенька, Сенька,
Мы были прокляты войной.
Сражаясь с деревянной стенкой,
Её представили скалой.
А ведь могли простую дверку
Прорезать тоненькой пилой.
Да что судить. Не мы им судьи.
Есть высший суд. И он святой.
И святы все, кто крепкой грудью
Вели и принимали бой.
Помянем их. Ты знаешь, Сенька,
Нам сердце Родиной дано.
А в нём — одно большое семя
Златой пшенички яровой.
Ах, Сенька! Ты меня послушай!
Мы победили! Мы! С тобой!
Но в терпкой алой мутной луже
Лежал товарищ боевой…
Сегодня праздник. Красны флаги.
Веселье, шум на мостовой.
Все пьют за жизнь. Но нет там Ани.
И выпью я за упокой.
