Немного бы мне вдохновенья,
И я бы писал, но не так.
Напрасны все были стремленья,
Не будет его мне никак!
Но я без него обходился,
И…Немного бы мне вдохновенья,
И я бы писал, но не так.
Напрасны все были стремленья,
Не будет его мне никак!
Но я без него обходился,
И сам научился давно.
Пускай же роман мне всё снится,
А сам я пишу всё говно.
Но я же пишу и читают,
Хотя я за то-не плачу.
Но нет здесь любви, не мечтают,
Нам, брат, это не по плечу!
Но, всё же готов был, как видно,
Стихи и поэмы писать.
За те мне нисколько не стыдно,
Коль начали их удалять!
Вот это-большая награда,
Почище, чем чей-то призок!
Их тайно читают и рады,
И пусть же об этом-молчок!
Всё это вторично-бодяга,
А слава-совсем ерунда.
Когда сочиненья не шняга,
Когда правда в них так видна.
А мне самому то поближе,
То, что нам пока не читать.
Возможно, что я как то вышел
Да вот не окончу гулять.
04 ноября 2014.
