В рефлексии есть капля смерти. Сидишь с окном открытым, и ливь за шторами тебе приоткрывает предел так называемому чувству.
Миг реальности. Обмана вечность.
Миг реальности. Обмана вечность.
Ты отражение зеркальных отражений, картины образ, выходящий в мир. А вкруг тебя все смерть. Внутри все — пустошь. Ты черный день обманутых богов. Закован в крепкий лед, одним маним ты чувством — самосозданием.
Тебе все вскользь. Все мимо. Удары по броне закованного сердца бросаются напрасно. Лишь сам себе божок и судия. Решаешь сам, что любишь и не любишь. Ты волен отказать судьбе в превоплощении. Ты выбираешь, и никто другой, кто нужен и не очень.
Но смерти нужно все.
Постиг самообман старик, играющий в бога. В сверхчеловека? Трансчеловека? В гуманизм? Будь скептик ты, догматик, от неизбежного лишь к неизбежному шагаешь. Вот уж тащишься. Доволен? Теперь один. Покинутый на вечность. Ты доигрался с ней. Пора и дань отдать за бесконечно помнящие годы, за жизнь пустую — без любви, молитв и слез.
Конец игре, пора играть с начала. О том, что важно, рефлексируй — и не раз — и прослывешь хорошим человеком(?)
Добавить комментарий
Для отправки комментария вам необходимо авторизоваться.
