Вплетая в пульс отъявленные бредни о том, что не встречается нигде,
Я все пойму, когда скользнет последний осенний луч в отравленной воде,
Сквозит ноябрь — наивный и капризный, под…Вплетая в пульс отъявленные бредни о том, что не встречается нигде,
Я все пойму, когда скользнет последний осенний луч в отравленной воде,
Сквозит ноябрь — наивный и капризный, под кожу проникающий извне.
Проблема в чем? В нас скрыто столько жизни, что мы не знаем, что и делать с ней.
Проблема в том, что больше не до смеха, когда вдруг вспомнишь, сколько тебе лет.
Проблема в том, что хочется уехать. Не спать всю ночь и целовать билет.
Трястись с вещами у аэропорта, считать минуты (так хочу курить!)…
Проблема в том, что время шлет нас к черту и не диктует, как нам дальше жить.
Теряю суть под вспышкой напряжений, осознаю бессилие своих
безумных фраз и ломаных движений — паскудный танец ровных и кривых
продольных линий, перекрывших воздух и путь до выполнения идей.
Боюсь остыть и подойти серьезно к простейшей геометрии людей.
