Не о любви, тем более, в стихах,
о крепком чае и пушистом пледе,
который сном и вечностью пропах,
когда сентябрь кончается и ветер
свистит, срывая с ветки…Не о любви, тем более, в стихах,
о крепком чае и пушистом пледе,
который сном и вечностью пропах,
когда сентябрь кончается и ветер
свистит, срывая с ветки ржавый лист, —
я вспоминаю, разом обессилив,
и чувствую в груди такой же свист,
как будто время, проходя навылет,
пытается искоренить
меня:
в отверстии грудном маячит мрачный
уставший город — арки, тополя,
я становлюсь всё призрачней, прозрачней.
