Оказывается, все мои письма тебе —
это песни.
Дороги, льды, города — только жди —
скоро треснут.
Я ногтем любви моей подковырну —
и сто трещин,
это песни.
Дороги, льды, города — только жди —
скоро треснут.
Я ногтем любви моей подковырну —
и сто трещин,
Пусть с разбегу нырну в лукоморье
твоих затрещин.
Сядем на ветви, закурим, и рот в рот
с первой стужей.
Знали бы все: не зима это, а язык мой
снег кружит.
Голова твоя у меня в руках — белый шар,
и глаза горят.
Скажи инеем пару слов — хрустальным губам
навсегдекабря.
Под окнами дети слепят фигуру \»Рука в руке\»
и спать уйдут.
Один лишь останется и в сугробах отыщет
свою звезду.
Подмигнем с вышины и к беседе вернемся —
щека болит.
Млечный Путь век не чищен, забыт от любви,
да и спирт пролит.
