Четыре, все-таки ноябрь, а не июнь,
Трудяжьи начинают зажигаться окна,
Но птицы не поют, все смолкло.
Сутулится и курит, а седой, как лунь,
И наплевать ему…Четыре, все-таки ноябрь, а не июнь,
Трудяжьи начинают зажигаться окна,
Но птицы не поют, все смолкло.
Сутулится и курит, а седой, как лунь,
И наплевать ему на меч Домокла.
Прокруста ложе тоже нипочем,
Он просто-напросто в него не ляжет.
Что? Парки все же вьют судьбу из пряжи?
Мы эту троицу оставим на потом.
Пусть тополя стоят себе на страже,
А мы еще, возможно, поживем.
Братоубийство, что быть может гаже?
