На душу мрак набросит вечер,
осознаешь, устав, тоска…
сидишь… опущенные плечи
и лишь тупая боль в висках…
Искать? зачем? кого и что?
и есть…На душу мрак набросит вечер,
осознаешь, устав, тоска…
сидишь… опущенные плечи
и лишь тупая боль в висках…
Искать? зачем? кого и что?
и есть ли смысл в этой жизни
иль будет только он потом…
о, эти проклятые мысли,
что делают реальность сном.
И голова в тисках зажата,
боль грузом давит на висок,
и жизнь твоя не виновата,
что жизнь — не жизнь, всего лишь сон.
Дрейфуешь в море без названья,
ища уединенья место,
но как же трудно ожиданье
и как же в этом мире тесно…
