Боюсь, однажды потускневшим взором
Я не увижу праздника весны.
Просохнут слёзы, и с немым укором
Взглянут леса поруганной страны.
И среди ночи,…Боюсь, однажды потускневшим взором
Я не увижу праздника весны.
Просохнут слёзы, и с немым укором
Взглянут леса поруганной страны.
И среди ночи, проклиная участь,
Я буду мять бумагу, нервно рвать.
В отчаянье горя, дрожа и мучась,
Я не смогу двух строчек написать.
Я не хочу увидеть сон воочью,
Прости, Господь, невольные грехи!
Поэтому пишу промозглой ночью,
И верю — не последние стихи!
