Мои стихи текут, как кровь
Из раневой душевной муки…
Не хмурь свою, читатель, бровь,
Ведь сердце к сердцу тянет руки.
Как трудно мне писать во тьме,
Из раневой душевной муки…
Не хмурь свою, читатель, бровь,
Ведь сердце к сердцу тянет руки.
Как трудно мне писать во тьме,
Но всё же горше многократно,
Коль сомневаешься в уме,
Прогресс пустивших на попятный,
Страну пустивших под откос
И посягающих на слово
Святое. Я – великоросс
На битву с нечистью готовый.
Хоть мне гражданская война
Не нравится по самой сути —
Дымит разъятая страна
И душу, как с похмелья мутит.
Вот и текут стихи, как кровь,
Обидой свежею трепещут:
Стране нужна иная новь —
Не та, что властью нам обещана.
Великая святая Русь!
А не бомжовское пристанище…
И потому я не боюсь
Шагать открыто на ристалище.
