У него мольберт внутри
Он художник по сезону
Для него ты как витрина
Фон к осеннему газону
В середине октября
Когда всё вдруг стало…У него мольберт внутри
Он художник по сезону
Для него ты как витрина
Фон к осеннему газону
В середине октября
Когда всё вдруг стало ясно
Крупной каплею дождя
Он глаза твои украсил
А вчера еще светило
Солнце августа в душе
Что же все-таки случилось
Вы чужие! …. Как? Уже?
Помнишь в марте, так несмело
Прикасался он рукой
Сердце даже обомлело
От несмелости такой
А в апреле словно Пушкин
Он читал свои стихи.
Я была ему игрушкой?
Просто куклой для игры?
В мае все цвело и пахло
Мне казалось, он любил
Раз, два, три и все зачахло?
Значит баснями кормил?
Летом, помню, было жарко
Ночи полные огня
Страстью бурной, жадной, яркой
Наполнял июнь меня
Все в июле позабыла
Словно шла за ним слепой
Так ведь я его любила!
Почему он так со мной?
Понимаешь, время вышло
Ведь зима не за горой
Небольшая передышка.)))
Не рисует он зимой.
