Я стану только тем, о чём писал:
Ни воздухом, ни памятью, ни морем.
Как пыль, как составную часть песка
Меня дожди прибьют к земле и смоют.
Недолговечность…Я стану только тем, о чём писал:
Ни воздухом, ни памятью, ни морем.
Как пыль, как составную часть песка
Меня дожди прибьют к земле и смоют.
Недолговечность — правильный порок:
Она предотвращает бронзовенье,
Не выбивая землю из-под ног,
Но всё ж напоминая, как мгновенны
Твоё величие с намёком на позор
И твой позор с отметкой благородства.
Ещё чуть-чуть, и, если повезёт,
Я разглядеть успею горизонт
Свой собственный — и нить его порвётся.
И обречённый строчками кричать,
Но никогда своей не знавший стаи,
Я буду тем, чем, видимо, сейчас
Ни при каких условиях не стану.
Я буду словом. Только и всего.
Но не в библейском смысле, а, напротив.
Поскольку отзвук слова моего
Есть не начало — завершённость плоти.
Отправленный в письме для тех, кого
Я всё-таки считал своей опорой,
Я буду словом. Больше ничего.
Я стану словом, ибо слово — порох.
Не самолюбование и не
Попытка оправдаться перед Божьим
Судом. В моей сегодняшней стране —
Сказать \»Отечестве\» подчас себе дороже —
Слова ещё взрываются пока,
Пускай не в тех масштабах, только верю:
Когда стихи — основа языка,
Они приобретают свойство вещих.
Во всём, что я писал — моя вина.
И если сломан я — собою сломан.
Я пыль, я буду выветрен до слога
Последнего. И, поделённый на
Звучание и суть, я стану словом
