Капли стынут в последнем полете.
Разрывая любовные узы,
Отрывая у ветра по ноте,
Они пишут прощальные блюзы.
Угольком на холстах из туманов
Кто-то…Капли стынут в последнем полете.
Разрывая любовные узы,
Отрывая у ветра по ноте,
Они пишут прощальные блюзы.
Угольком на холстах из туманов
Кто-то странные пишет картины:
Черно-белую зыбкость обманов…
И утрат неизбежных седины…
Голый лес вдалеке, черный в просинь…
Ноябрю не нужны больше краски…
Вторит эхо дождю: «Осень… Осень…»
Как печален финал этой сказки…
