Л
ЧУКОВСКАЯ
Пиши о детстве ковш душевной глуби,
Прижми к губам и медленно пей
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
Пишу о детстве…Л
ЧУКОВСКАЯ
Пиши о детстве ковш душевной глуби,
Прижми к губам и медленно пей
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
Пишу о детстве дальнем и глубоком
Тогда ещё не знали мы войны,
И наблюдали мы наивным оком,
Как умирают люди без вины.
И верил я, что в этом чудном мире,
Я продолжаю жизнь свою в раю,
И славил я, как все тогда кумира,
Которого, как все, я так люблю.
Я наконец сказал ему спасибо,
За то, что он открыл мои глаза,
На стройках главных, страшного Турксиба,
А на восток уходят поезда.
Конец войне, мы не жалели пленных,
И даже тех, кто в рабстве много лет,
Кто не расстрелян был так откровенно,
Терял надежду на любовь и свет.
Душою слаб как милость к пострадавшим,
Не каждый мог от плена убежать,
А я за тех, кто к людям умиравших,
Не доходило слово, расстрелять.
