* * *
Каждая мысль о вечном, как молитва неведомому богу.
Он заждался зарождаться,
он только вращается в осколках фраз,
в догадках, в стрижах,…* * *
Каждая мысль о вечном, как молитва неведомому богу.
Он заждался зарождаться,
он только вращается в осколках фраз,
в догадках, в стрижах, в слегка оттопыренных ушах,
в чёрной, как смола, длинной чёлке. Бог где-то рядом; он летит
к нам из будущего в слепоте, как во время бурана.
Обвязавшись веревкой времени, он бредёт сквозь ливень,
тьму, град, сквозь чёрные дыры
и пустые бездарные звёзды.
Твои мысли – как молитвы в стихах. Ничего, но
ты пишешь слова, а бросишь ли это неблагодарное дело?
Цифра правит бал,
ехидно ухмыляется готическим лицом,
бреет кровь из пальца на экран монитора.
Где же ты? Несуществующий, невозможный, немыслимый.
Где?
