Догорает фитиль. Мы молча смотрим друг на друга.
Кто скажет первый? Нет… молчим.
Как думаешь, мы выйдем вон из круга,
Из круга лживых слов и тысячи причин?
Кто скажет первый? Нет… молчим.
Как думаешь, мы выйдем вон из круга,
Из круга лживых слов и тысячи причин?
Песчинки сыпятся… и ночь давно сменилась днем.
Ответов не дано — ведь не было вопросов…
Покурим. Помолчим. Пойдем.
Не ухватившись за концы спасительного тросса.
Я говорю, что уезжаю.
Ты улыбаешься, желаешь мне счастливого пути.
В глазах не видно — \»Я страдаю\»,
\»Прошу тебя — не уходи…\»
И я уже не помню, как приятно быть в твоих руках.
Быть ручной.
И перестала смысл искать в словах…
Умела ли я говорить с тобой?
Я думала, что точки ставятся под простынями,
А оказалось — там зарождаются вопросы.
Теперь секундами, минутами, часами, и, особенно ночами
Растут запросы.
