…И я ниоткуда вернулась к тебе
под покровом
серебряных капель дождя разломавшихся мыслей.
Ты спросишь меня:
— Ну как в ниоткуда? Тепло или нет?
под покровом
серебряных капель дождя разломавшихся мыслей.
Ты спросишь меня:
— Ну как в ниоткуда? Тепло или нет?
А я, потянувшись лежа на бежевом пледе,
сниму с головы диадему
прогоркших побед
и отвечу:
— Без смысла.
В ниоткуда нет разницы ни между чем.
Нет там людей. Только серые тихие тени
гуляют по крышам людских потерь
и искренне верят в то, что найдут свой покой
в гагатовых водах Сены.
Ты представляешь, там даже нет Интернета.
Все, кто хотят общения, пишут письма.
— Зачем, — удивленно спросишь ты.
А я отвечу:
— Чтобы выражать на чуть мятой
пожелтевшей бумаге остатки мыслей.
— А ты как жил без меня этот год? — поинтересуюсь я, забравшись
в мягкое кресло.
— Да никак. Пил кофе, иногда лимонад.
\»Заболел\» театром. И каждую ночь продолжал верить,
что поступаю честно.
— Честно?
— Да. Честно. Я бросил курить, играть в комп.
Даже из соц.сетей удалил все страницы.
— Ничего себе, как ты изменился — удивлюсь я и увижу, как за окном пролетает синица.
— Так, значит, начнем все сначала?..
