В старинной клетчатой рубашке
Читал старик стихи свои,
Не громко, просто, без бумажки,
Он доставал их изнутри.
Из сердца прямо… по тропинке
Читал старик стихи свои,
Не громко, просто, без бумажки,
Он доставал их изнутри.
Из сердца прямо… по тропинке
Слова, карабкаясь с трудом,
Вели в село его Кузьминку,
И прямиком в отцовский дом.
Его там звали Николашкой,
Звучали первые стихи.
Цвели в селе тогда ромашки
И пели звонко петухи.
Росла крапива вдоль тропинки,
Мальчишке больно ноги жгла,
Осталась в памяти Кузьминка,
Тропинка к ней не заросла.
Старик читал свои стихи,
Часы затикали обратно,
В Кузьминке снова петухи
Закукарекали с досады.
Слетела пыль времен с зеркал:
На полке Бунина двухтомник,
С ним рядом снова заблистал
Его стихов единый сборник.
Всё сокрушался: тот, «другой»,
Книг написал намного больше,
Он ж успокоился одной:
— Была б она тогда потолще!
Старик читал свои стихи
И бередил былые раны,
Напоминая про грехи,
И про несбывшиеся планы.
А мы сидели, чуть дыша,
Стихи звучали еле слышно,
Но в них была его душа,
Во всей красе своей не пышной.
В Кузьминке пели петухи,
Скрипели ходики с досады,
Старик читал свои стихи
Не ради званий и награды.
Не из желанья «почудить»
(Хоть чудаком соседи звали):
Душе ведь надо говорить,
Ей, наконец-то, слово дали.
Какие планы?
— Просто жить!-
В глазах наметилась хитринка,
— Судьбу свою не обхитрить,-
И следом сразу же слезинка.
— До ста 13 лет ещё:
Я постараюсь продержаться,
Ведь время начало отсчёт,
Ну, разве можно расслабляться?
Весна уже не за горами,
Земля не терпит пустоты,
Займусь крестьянскими делами
Лишь запучкуются кусты.
Вы не смотрите, что некрепок:
Завёз навоза, шелухи.
Быть может, даже, напоследок,
Я напишу о том стихи.
Пожить так хочется, как в песне,
«Ещё немного, ещё чуть-чуть»,
Ведь я упрямый, хоть ты тресни,
Как говорится – «просто жуть».
На Фото поэт-самородок из Добринки Филиппов Николай Сергеевич читает свои стихи. 10 ноября 2014 года ему исполнилось 87 лет.
Одно из его стихотворений — \»Тропинка\».
Есть в России тихая тропинка,
Клином все пути к ней посвело.
А ведёт она в мою Кузьминку —
Милое старинное село.
И, конечно, есть к селу дорога,
Разве можно было без дорог,
Но по ней я хаживал немного,
Потому и память не сберёг.
А по этой самой по тропинке
Я из дома часто убегал,
Вскачь летел верхом на хворостинке
И крапивой ноги обжигал.
Я по ней и летом и зимою
Бегал, то с друзьями, то один,
С сумкой домотканой за спиною
В школу и из школы приходил.
А потом покинул я Кузьминку,
Но тропинку помню, как сейчас,
Оросили всю её слезинки
Из глубоких материнских глаз.
…Мне тропинка эта часто снится,
И хотел бы я лишь одного,
Чтоб она сумела сохраниться,
Подождав приезда моего.
Пусть летит письмо моё в Кузьминку,
Землякам я так и напишу:
— Не вспашите, Вы, мою тропинку,
Я об этом очень вас прошу!
1972 год.
