Зачем листу чистота?
Пиши на нём и твори!
Исписанный лист упал;
как автор, почти без сил.
Ворвался ветер в окно,
унёс чудесный листок.
Пиши на нём и твори!
Исписанный лист упал;
как автор, почти без сил.
Ворвался ветер в окно,
унёс чудесный листок.
Летать ему суждено,
на север, запад, восток…
По свету летел шурша.
Искал себе путь в ночи.
Чья-то больная душа
кричала листу: «Молчи!»
А он наполнял себя
стихами, светом, добром;
погоду и ночь кляня,
не думая: «Что потом?»
Как путник, за день устав,
подносит руки к костру,
так лист продрогший, упав,
исполнит чью-то мечту.
И путник уставший сам
вдруг в руки возьмёт тетрадь.
Сложив листок пополам,
захочет стихи писать.
