«Внемлите мне, забытые слова, ловите сон, пока я вас не слышу», —
чужой судьбы под топью острова лежат, как розы, на надгробной крыше,
а ты один, их маг и властелин, вдыхаешь мир…«Внемлите мне, забытые слова, ловите сон, пока я вас не слышу», —
чужой судьбы под топью острова лежат, как розы, на надгробной крыше,
а ты один, их маг и властелин, вдыхаешь мир сквозь сонмы откровений,
и точит-точит маковки осин остроголовый дятел вдохновенья.
Так кто ты им — несказанным словам — творец, венец, когда на грудь устало,
как чистый лист, спадает голова, родив слова из меткого кинжала?
И что несешь им — радость или боль, выпестовая мании сюжетов,-
палач для слов, для публики — король в иссиня-черной мантии поэта.
Безумна жажда овладеть стихом, а между тем, стихи тобой владеют,
и колышек тщеславия — исход безумной \»гениальности\» злодея.
