Серое хмурое утро —
Небо для похорон;
Спешу на работу сутуло
Сквозь скучный угрюмый ЛондОн.
Здесь нету тумана и ветра,
Как вам представлялось…Серое хмурое утро —
Небо для похорон;
Спешу на работу сутуло
Сквозь скучный угрюмый ЛондОн.
Здесь нету тумана и ветра,
Как вам представлялось всегда,
Здесь чопорность не заметна
И не видна звезда.
Здесь люди — обычные люди,
Такие же как и везде;
Они также мерзнут и любят
И в той же душевной броне.
Но я знаю мир отрадный:
Страну озабоченных лиц,
Страну, где страданием каждый
Свою очищает жизнь.
Страну, где поэт — навечно.
Страну, где от горя пьют.
Страну, где сжигают свечи
И в цЕрквах соборно поют.
Страну, где живут наотмашь,
Но каются как на смерть.
О, Боже, какая пошлость
Страну эту съесть хотеть.
Какая пустая шутка —
Смеяться над простотой;
Какая простая штука —
Побрызгать всё мёртвой водой.
Как можно, не разобравшись,
Твердить нам про лапоть и тлен,
Когда у самих лишь обёртка
И нет ничего взамен?
Как можно отнять ребенка
И бросить на похоть псам?
Как можно учить впросонках,
Когда не обучен сам?
К чему этот стих — не знаю.
Зачем? Для чего горю?
За родину переживаю
И сильно её люблю.
