Для кого-то мечта — это лишь слово,
А другие бредят*, скорбят о судьбе, задаваясь вопросом:
\»За что? За что, так поступила с ними судьба?\»
А другие бредят*, скорбят о судьбе, задаваясь вопросом:
\»За что? За что, так поступила с ними судьба?\»
\»За что, лишила мечты? Лишила любви?\»
А в сердце кровь застыла давно,
Те, кто творит зло, мы обвиняем,
Не зная их жизни, судьбы.
Они те, кто счастья не знал,
Рос без любви,
И нам ли их обвинять, в том, кем они стали?
Мы сами убили в них свет!
Ведь как еще объяснить, что в крохотном сердце рождается тьма?
Как объяснить, что свет становится злом, а тьма матерью доброй?
Они знают то, что другим не постичь,
Видели жизнь — как она есть.
Они знают как выжить в мире жестоком,
Сменяя маски одну за другой,
Пряча все чувства, мечты, за замками семью.
Мы не можем судить, их жизни не зная,
Не зная души.
Мы мертвых жалеем,
А может живых?
Особенно тех, кто в холоде вырос.
Но почему-то, мы слепы,
Два цвета, существуют для нас,
Белый, черный — только они,
Других не дано нам увидеть.
Откройте глаза,
Посмотрите на мир,
И увидите вы, единственный цвет,
Который, существует поныне.
Вы увидите серый — истинный цвет.
Ведь жизнь состоит из грязи и серы.
Мы жизни не видим,
Мы не живем,
Мы существуем, не зная покой.
***
*В слове \»бредят\» — ударение на я.
