О близких пишется с трудом.
Ни слова.
Будто и не близки.
Так – покидают отчий дом.
Так – Осень обрывает листья
Ни слова.
Будто и не близки.
Так – покидают отчий дом.
Так – Осень обрывает листья
С сухих задумчивых дерев…
И – без раздумий – улетают…
И, лишь дыханием согрев…
Но и тогда – не прирастают.
К лицу…
Иль к сердцу поднеси…
Они – не прилетят обратно.
…Иже еси на Небеси…
…Их не оставишь Благодатью…
Молись…
Борись!..
Сгори!!
Умри… –
В порыве Бого-…
Комсо-мольца…
У дерева они –
внутри –
Все те невидимые кольца.
Все те – звенящие – цепей –
Родные – родственные – узы.
Листы – л е г к и!
И – сто чертей!! –
Мы им – колодою,
Обузой.
Больны забвением, ушед…
Их очи – зимней пеленою…
Но зелены – цветут! – в Душе…
Своею – “выросшей” – Весною.
Ноябрь 2014
