Золотая, золотая вянет осень,
Для поэтов – это рай, а не сезон.
Но случается, простите, недобросень –
Мяч уткнется перед сеткою в газон.
И стихов…Золотая, золотая вянет осень,
Для поэтов – это рай, а не сезон.
Но случается, простите, недобросень –
Мяч уткнется перед сеткою в газон.
И стихов моих пронзительные строки,
Словно пули неумелого стрелка,
Мной придуманы в кратчайшие сроки, —
Лишь щекочут слабо мысли у виска.
В сердце словом я своим не попадаю,
Не могу, как ни стараюсь, ты прости.
Перекрученной сосною увядаю,
В кроне хвою ветер рвется размести.
Для сравнений, и различных ипостасей,
Много слов волшебных вмиг изобрету.
И девчат – Анют, Аленок, и Настасий –
Я стихами, как венками, оплету.
На еще не нарисованной картинке,
Где то спят, то просыпаются дожди,
Мотыльком, к тебе летевшим, в паутинке,
Я качаюсь… может, вырвусь… подожди.
