Прошла пора дождей и грязи.
Сковали землю лёгкие морозы.
По первому ледку нога скользит.
Прощайте до весны, до мая грозы.
Я буду ждать возврата…Прошла пора дождей и грязи.
Сковали землю лёгкие морозы.
По первому ледку нога скользит.
Прощайте до весны, до мая грозы.
Я буду ждать возврата в гнезда птиц,
когда на небе солнце лучами спиц
проколет ноздреватые сугробы
и побегут ручьи сначала робко —
потом сплошным потоком, половодьем,
как лошадь, понесут в поля, в моря,
в раздолье, если с ударом шпор я
в седле откинусь, отпущу поводья.
Душа и чувства на подъёме
и всё равно, что скоро грянут
январские морозы и в проёмы
дверей и окон будет веять
позёмка злой крупою снега.
Не верю в манну Божью,
загробной жизни негу.
Считаю блажью, ложью
святую веру — если был
ничтожным, но соблюдал обряды,
то сразу в Рай — тебе там будут рады.
Пусть щиплет пальцами мороз
глаза и щеки, уши, нос.
Я жду возврата в гнёзда птиц,
пишу пока чернила не замёрзли,
мараю страницу за страницей.
Не думаю о пользе,
что можно, что нельзя…
Чем лечь под плед
и обратиться в лёд, —
уж лучше сразу съесть стрихнин,
или стараться быть лихим
и жить на полную катушку
до самого конца — каким
ни был бы он плохим,
чем превратиться просто в тушку.
А лучше продолжать писать стихи,
высиживать зимой, как клест,
своих птенцов из крапчатых яиц.
Нести поэта крест назло стихии.
20.11.2014
Белокрылый клест
