Все говорят: нет правды на земле.
Но правды нет — и выше.
Для меня
Так это ясно, как простая …Все говорят: нет правды на земле.
Но правды нет — и выше.
Для меня
Так это ясно, как простая гамма.
А.С.Пушкин “Моцарт и Сальери”
Заброшенная аллея.
Под носами блещет ноябрь.
Ветер тасует листья и мысли.
Мысли пестрят, что цыганский табор,
от ноября шалея.
Заброшенная скамейка,
как в медалях — в птичьем помёте, —
стала немым свидетелем, если
не соучастником, в перелёте
из “Отче наш” в “Налей-ка”.
Заброшенное “Ну как ты?”,
прихватив “Прости меня, Боже”,
вместе с любовью нас оставляет.
Дни друг на друга плывут похожи,
как половые акты.
Заброшенная надежда.
С ней всегда легко и не просто.
Бросив родной аид ради рая,
втиснув надежду в границы ГОСТа,
нам, зависая между
гадесом, где обитали,
и прохладой кущ парадиза
с климатом влажных тропиков, правды
не отыскать в аду, ибо деза,
но не найти и дале,
поскольку нам, матерея,
шаг чеканить в ногу нелепо,
зная, что ждёт нас в конце парада —
первой — заброшенная скамья, следом —
заброшенная аллея.
Сиэтл
Октябрь 2014
