***
Когда мы шли к Босфорскому мосту,
окрестную теряя красоту,
увлекшись красотою разговора —
так лился он легко, сподручно, споро,
не крики чаек…***
Когда мы шли к Босфорскому мосту,
окрестную теряя красоту,
увлекшись красотою разговора —
так лился он легко, сподручно, споро,
не крики чаек — кротость голубиц…
А вот и мост. Магнит самоубийц,
сцепивший крепко Азию с Европой,
закрыт для ног. Замри. Глазами хлопай.
И мы молчали, стоя у моста.
А что тут говорить? Пожалуйста,
дли паузу… Дай междометью \»ах\»
стать пирсингом на наших языках.
Придет зима, и вдруг в письме прочту:
\»Когда мы шли к Босфорскому мосту…\»
Не выветрится этот променад:
увидишь мост — и вспомнишь про меня.
Висячий мост над вечным серебром
изогнут фантастическим ребром.
Совсем не стар — каких-то сорок плюс…
На пристани, где ныл турецкий блюз,
о чем еще мечтать, мычать и петь?
Закажем кофе. Обойдем мечеть.
Османское барокко примет мзду.
Когда мы шли к Босфорскому мосту…
4 июня 2015,
вернувшись из Стамбула
