Нельзя мне считаться поэтом.
За строчку никто не платил,
По смерти моей, через годик,
Не вспомнят, мол: — \»Небо коптил!\»
Никто никогда не помянет,
За строчку никто не платил,
По смерти моей, через годик,
Не вспомнят, мол: — \»Небо коптил!\»
Никто никогда не помянет,
Истлеет страничка в сети.
Посмертная, блёклая книжка —
Всё, что суждено на пути.
